Estoy con Ron, Nathalie, el pequeno Max y April. Mercado Central, Agosto del 2005.

Para que me vean...los quiero. 

...Y estas horas

No sé que hacer en estas horas en que lo único que hay... es perder el tiempo
viviendo como un sonambulo en medio de esta cordillera nevada
nadie ni siquiera grita o se suicida por estos lados
ni siquiera hay alguien que esquie desnudo por las canchas, gritando: ¡ A la mierda !
y despues deslize su trasero por este piso blanco.
Que horror...nadie tiene la más minima intención de partir hacia la ciudad en plena tormenta
tomando los últimos conchos de la botella de tequila
ni siquiera hay una muchacha de muslos blancos que se anime a entrar en mi cama
y decirme: por esta noche te amo..sin importar el mañana
Que indiferencia, sentir que caminamos hacia un abismo de desesperanza y congoja
en que nadie sabe que hacer mañana ni los días venideros,
en que los sueños son solo unas ilusiones que se implantan en la cabeza por unos momentos
y que despues se esfuman como los últimos instantes del cigarro entre los dedos
Así es, Así somos...espejismos, siluetas, almas en pena...

Que diminuto somos en esta cordillera llena de nada y belleza
llena de alegrías efímeras y de algún que otro pensamiento lanzado a la nada misma
a esa nada de donde venimos y hacia donde vamos...

2 Poemas del libro Disco Duro (cuentos con walkman 2).

Paradero 20 (Roberto Leiva)

Puedo viajar en la micro esta noche.
Sentir, por ejemplo, los ruidos de los cambios
y las ruedas sobre el pavimento.
A lo lejos el niño canta y pide dinero para comer.
A lo lejos, los gritos del chofer.
Sentir la noche fría, más fría caminando
y la inspiración cae a la mente como el aceite al pavimento.
Ya no la tomo, es cierto, pero a veces la tomo,
aunque cueste 100 o 120.
El paradero 20 me espera, me deja, se pasa
la micro, su motor, el asiento, el timbre.
Porque en noches como está viaje en micro,
mi cuerpo no se contenta con viajar a pie,
aunque me duelan los juanetes
y éstos sean los últimos zapatos que me quedan.


Poemas (Rodrigo Suárez)

Tú puedes decir que el pájaro al decir
dice que no dice nada,
tú Martínez puedes

Pero yo ni eso

Yo digo menos que los pájaros
ni siquiera puedo decir que no digo
Todo esto es una mentira
yo solo escribo algo así
como una constatación de vacío,
algo así como una radio
dedicada a programas de silencio,
un recipiente para encerrar nadas,
para formalizar ausencias,
para que esas mismas ausencias
ratifiquen que por lo menos algo hay,
algo hay en las hojas blancas
que ni tú Martínez ni yo mismo Suárez
hemos amado lo suficiente.

La cosa esta que arde

La cosa esta que arde

Me persiguen
cientos de preguntas
miles de imposiciones ajenas
que cubren mi cuerpo
por dentro
por fuera
por todos lados...
La cosa esta que arde.


Entre Huérfanos y Ahumada

Subo escaleras mecánicas
bajo escaleras eléctricas
camino por calles mecánicas
controlada por mecánicos aparatos
cruzo veredas artificiales
compro flores de plástico
vitrineo alucinaciones
compro un sándwich plastificado
respiro humo y sudor.
Doy vuelta en una esquina artificial
miro miradas robóticas
doy pasos previamente computarizados
leo noticias no verídicas
y juego a los fantasmas
entre Huérfanos y Ahumada.


Giro sin tornillo

Giro sin tornillo
around the world
no invento nada
todo está inconcluso
vieja pared del pasado
qué laguna hay en mi mente
solamente un pedazo de cama he dejado
y una mañana más
un pie adelante y el otro atrás
y un débil ser camina...
Giro sin tornillo
around the world

Discurso al Presidente

Señor Presidente de la República de Chile
Presidente de esta larga y angosta faja de tierra
Presidente de las trece regiones inexistentes
Presidente de Santiago, capital y país al mismo tiempo
Señor Presidente de la Cámara de Simuladores
perdón, de la Cámara de Senadores
Señor Presidente de la Cámara de Despistados
perdón, de la Cámara de Diputados
Señor Presidente de la buena mesa
perdón, Presidente de la Corte Suprema
Señores comandantes en jefe de las fuerzas de paz exterior
que no respetan la paz interior.

Autoridades omnipotentes del clero
que diariamente crucifican a sus fieles
Autoridades educacionales
que no saben lo que leen ni lo que firman
Señores alcaldes electos que nadie los conoce
Pueblo de Chile...
Contaminadores, micreros, sopaipilleros, payasos melancólicos
Ejecutivos de cuenta gotas
Gerentes Generales del General
Amigos mios que yacen sepultados
disfrutando de este circo
Amigos nuevos intelectuales, lectores asiduos de Corin Tellado
Amigos del pasado, ya, marchito
Amigos terroristas que luchan por reivindicar
lo que se perdió hace 500 años
Amigos de los derechos humanos que se violan diariamente
Amigos de los pocos animales que aún viven
Amigos anárquicos que anarquizan lo ya anarquizado
Amigos fantasmas que deambulan por plazas y cementerios
Amigos de la Luna
Amigos del Sol

Hermanos Indígenas extraviados,
Hermanos mapuches que no tienen descendencia
Hermanos del vino y del cigarrillo
Hermanos Filósofos que mueren por beber mucha filosofía
Hermanos de sangre contaminada que segregamos por incultos
Hermanos que arrojan la basura al suelo
Hermanos que escupen en las calles
Hermanos satánicos que adoran a Lucifer por obra y gracia de Belzebú
Hermanos del zurron al hombro que añoran días de Paz y Amor

Hermanas y hermanos
Mis palabras lo intentan decir
pero como Ustedes mismo lo pueden constatar
No dicen nada...

Mis antecesores tenían razón señor Presidente
La economía es problema del Ministro
El Ministro es problema de Usted
Usted es la solución a los problemas que no puede solucionar y que no tienen solución
Su sucesor no los solucionara tampoco...
Nosotros solo somos un número
y creemos ser Dios y disfrutar de todo
pero la verdad,
nos marchitamos por dentro...
vemos todo y hacemos poco
buscamos compresión y alguién que nos escuche
pero nos olvidamos de nuestras almas...

No somos Hombres, Señor Presidente,
solo somos simples bosquejos
en este país de Fantasía.

Muchas Gracias

Viejo Cine

Concepción. Abril del 2005.

Hoy pase por el viejo cine, ese que queda en el centro de la ciudad, inserto en una de esas viejas galerías a las cuales ningún parroquiano visita. Pague mi boleto ($1.800) y entre a ese mundo de pasado y nostalgia. Tome asiento en esos taburetes de cuero corroido y rasgado, el piso era de madera y contemple la película de moda.
Había olor a humedad y antaño, no habían cabritas ni bebida en vasos gigantes de cartón, en cambio, sonaban las aperturas de las bolsas de "gomitas" y "guaguitas", algún envoltorio de chocolate vagabundeaba por el piso y yo, solo, contemplaba la película.
Alguna que otra pareja se daba el beso de rigor o se cobijaban entre sus chalecos. Un timido chico miraba de reojo a su compañera y timidamente acercaba su mano a la de ella. Un par de jubilados dormian y alguna que otra ama de casa aburrida de su cotidiana vida, sacaba alguna risa que hace tiempo no sentía. Una pareja de adultos seriamente no emtian mueca alguna, quien sabe, a lo mejor era la última película que verían juntos.
El audio no era estéreo o de tecnología avanzada, se perdían las voces en ese telón o pantalla desgastada, la imagen era nitida, nada que decir...y yo, solo miraba la película.
Un murmuro amoroso se escuchaba a lo lejos, te amo...ella decía y él replicaba lo mismo. Mientras transcurría la drama, ingresaban nuevos parroquianos a la sala, solo la luz de la linterna del acomodador iluminaba ese mar oscuro y él bajaba amablemente las posaderas de madera ...gracias señor, replicaba, por esos cien pesos que sirven para la micro.
La función continuaba y el climax de la película llegaba, un tierno beso o una despedida era esperada para el final de esta trama...ninguna de las dos..solo lágrimas.
Se prenden las luces y salgo del viejo cine, afuera pega el sol levemente y mientras enfilo hacia no sé donde, me saco el sombrero para saludar a las damas que me sonríen y me hacen sentir que estoy vivo.

Fur Clo

Yo creia que serías mi reina
la que acompañaría mis días de pereza en este lugar abandonado
donde alegrarías las mañanas de mis días perdidos
la que ahogaría mi llanto, desconsolado.

Pense que serías mi flor de loto
que rociarías con tu perfume las telarañas de mi alma
que abrazarías con tu mirada mi nostalgia enceguecida
que serías el faro de este buque en calma.

Más no fue así, fué todo lo contrario
dejaste en mi vida una ventana abierta
la cual cruje cada día
por encontrarse... desierta.

Más la vida se encarga de sanar todas las heridas
aunque esta llaga tuya siga estando presente
¿ Qué me deparara la vida...
si sigues estando ausente?

En fin, todo quedo en el recuerdo
más no en el olvido
porque solo he sido
una lagrima...latente.

Prisionero de la desdicha

Soy como el gran fracaso del mundo
el que desperdiga sus mijagas de vida sobre las calles desiertas
el sonambulo huérfano de afecto.

Vago en las aceras polvorientas de la desdicha
donde los vagabundos pasan sus noches envueltos en penurias
donde los rateros se ocultan entre los pilares hediondos a orina.

Y a paso lento guardo mi angustia
la cual cobijo entre las pocas pilchas que poseo
mientras las primeras gotas de lluvia
tratan de borrar las secas lagrimas que aún tengo

Oh! querida desdicha,
soy tu prisionero favorito
encarcelado en tus humedos brazos
recorro estas avenidas llenas de tormento.

Oh! querida desdicha,
deja dormir una noche entera
en las heladas aceras del olvido y del tiempo.

Las calles de Huérfanos con Cienfuego

Recuerdo esos atardeceres de alcohol y humo
en que caminamos juntos por las calles de adoquines
mirando las viejas casas carcomidas por el tiempo
e internándonos por esos pasajes llenos de recuerdo

Creíamos ver damicelas en las terrazas corroídas
y jugábamos a ser personajes de antaño
escuchábamos un walz de tiempos de tertulia
en aquellos recovecos de grietas y ladrillos

Solíamos sentarnos en la pisadera de la iglesia
y contemplar las gárgolas que penden de sus murallas
veíamos pasar el tiempo entre risas y tristezas
sin ni siquiera decirnos nada

Esos atardeceres se fueron de improviso
dejamos los pasos y algún que otro sacrificio
las casas aún permanecen muriendo a medias
y nosotros partimos creyendo en quimeras.

No creo en destinos amargos
ni pienso como me ha tratado la vida
pero quisiera volver luego..luego
a esas calles de Huérfanos con Cienfuego.

Rossana

Quiero decirte desde este lugar remoto
en que el sol no brilla como quisiera
que las heridas que te he causado
son las llagas que ahora tengo

Siento que nunca contemple tu grandeza
y que los años me fueron carcomiendo
aunque no lo creas el remordimiento
hace que agache mi cabeza.

Nunca te valore lo suficiente
y ese es el pecado que llevo a cuestas
¿Acaso el Señor no me ha quitado
suficientes ofrendas?

Rossana, cuando pienso en la noche que te bese
y tú, tan silenciosa y pasajera
como no sentirme triste
si el amor lo calle de mala manera.

A Denisse

Hija, eres llanto y eres risa
eres mi alma y mi melancolía
eres por quien me levanto cada día

Hija, tus ojos que despiertan al mundo
son cristales de agua transparente
que reflejan el sol y la esperanza

Hija, cuando pienso en las pocas veces
que te he abrazado y besado
en las pocas veces que he llorado contigo
en las pocas veces que te he cobijado

Hija, hoy tu ausencia se hace eterna
y no me consuelo con nada

Sé que en las mañanas
vas al colegio con la esperanza en tu mochila
y yo aquí, lejos, recordandote

Hija,cuando pienso en tu risa...
como la siento desde aca lejos,
¡cuan grande es hoy mi agonía!

Hija, solo te envío estas palabras
con el ánimo de confortarme a mi mismo
solo que sin ti...

muero.

A Love Song for Bobby Long

A veces siento que soy Bobby Long, un hombre culto que vive en el lado oscuro, que su unica patria son sus zapatos como dice Jodorowsky, que se aburre constantemente pero que disfruta de esas caminatas donde el viento golpea la cara y el sol es el unico compañero.

A veces pienso como Bobby Long, que la fantasía ha quedado dormida y que todos los días no son reales, sino que alusinamos que vivimos y actuamos de esa forma las 24 horas. A veces siento que buscamos la redención y que ese fin del ser redimido nos llevara realmente a vivir.

A veces vivo como Bobby Long, así es, días de autodestrucción, en que no me levanto porque no puedo debido a la resaca de la noche anterior, a veces no puedo dormir, la dama cala hondo sobretodo cuando te deprimes, buscas una fantasía de mujer y sueñas que le haces el amor en una alcoba lugubre y silenciosa, donde los unicos sonidos son del catre y los quejidos que ambos producen...sin embargo despiertas.

A veces rio como Bobby Long, con esa nostalgia del pasado mejor y del futuro incierto, con esa risa que gira como un trompo delirante y que se apega a la tierra donde creci y donde quiero estar. Volver a ese espacio que da el no hacer nada sino contemplar los ruiseñores de la mañana y pernoctar encubiertamente sobre la falda de una bailarina de cabaret venida a menos.

A veces recuerdo como Bobby Long. a quienes solian comer los sandwiches de huevo frito que hacía mi abuela y los cuales Marco "Cara de Oso" Ledezma disfrutaba engullendolo en un dos por tres, o a Gonzalo quien con su bicicleta pistera llegaba con sus cuadernos en una bolsa de nylon tarariando el ultimo de Spinetta o el viejo de Moz.

A veces ame como Bobby Long, a unas muchachas que amaron y que correspondi y a otras que no ame y que defraude, esas mujeres que bebian un sorbo de vino y que se embriagaban para pasar las penurias de la etapa o de sus familias. Ame sobretodo a esa muchacha que dijo que yo podía cambiar y trato de hacerlo, que gozaba y reia conmigo y que me dejo un día en un aeropuerto soleado sin ticket de retorno.

A veces lloro como Bobby Long, amargamente porque la soledad se asienta con firmeza en mi vida y hace que viva el sindrome de Peter Pan.

En fin, A love song for Bobby Long...Una canción que espero desde hace tiempo.

La ultima vez que vi a Rosales

Ese es el titulo de un poema que desde hace 3 años he tratado de escribir pero que por razones que aún desconozco (en realidad conozco solo una) no he podido ni siquiera empezar. En fin...quién es Rosales?, bueno él es (era) un compañero de cuarto medio del glorioso Liceo Cervantes, liceo ubicado en Agustinas con Garcia Reyes, con quien compartí momentos que hasta ahora recuerdo con nostalgia. Ultimo año de enseñanza media, año 86, generación perdida, hijos de Pinochet. Rosales, cuyo nombre es Juan Carlos, era de Cerro Navia, siempre andaba con una chaqueta color café con cuello de chiporro, era de nuestro grupo, del grupo de los marihuaneros (Juan Concha, Rosales, Claudio Mora, yo y quien sabé quien más) de aquellos que nos sentabamos al frente del Liceo a fumar unos zepellines en manzana, grandes zepellines que traia Rosales desde su comuna. De hecho en esos tiempos existian lugares muy buenos donde comprar pitos, la calle gay, los 14 de la fama, chacarillas y la plaza que colinda con la calle Abdon Cifuentes, en el sector antiguo de la capital.

Recuerdo que escuchabamos harta música, algunos traían el canto nuevo y otros empezaban a tararear las primeras canciones de Iron Maiden, Judas Priest y Quiet Riot. Otros, con las primeras canciones del rock chileno de los ochenta.

Rosales era de clase baja igual que muchos de mis compañeros, lo bueno que sucedía en esos tiempos es que en el curso y en realidad en todos los cursos se mezclaban compañeros de diferentes clases sociales, de hecho tenía compañeros que en ese año llegaban en auto y otros a duras penas, Rosales era de los últimos. Era un tipo choro, entretenido y buen compañero, era el dealer de nuestro curso, el que llevaba porros de regalo para todos.

Ese año 86, fué bien raro, fué la primera vez que en la jornada de la tarde había 2 terceros medios mixtos. El liceo en si era de mujeres en la mañana y de hombres en la tarde, hasta el año 85, después surgio este experimento de colocar esos cursos en la tarde. En uno de ellos había una muchacha muy bonita, pero cuyo nombre no recuerdo, como dice el Nicanor...Juro que no recuerdo ni su nombre...nos gustamos, pinchamos y empezamos a "andar". Ella vivia sola con su viejo, quien era fotografo, en un departamento de interior, mejor dicho en un departamento bajo suelo, en avenida Bustamante, cerca del parque. Fumaba pitos y era bien entretenida.

Recuerdo que en esos tiempos el rector del Liceo, Sr. Guillermo Henriquez Ponce, hacía un festival en el Estadio Chile, hoy Victor Jara. Ese año 86, la atracción fué..Zalo Reyes. Icono de la música popular quien con sus canciones nos hacía ponernos medios flaites, igualmente vacilabamos de lo lindo, ella y yo abrazados en la galería, fumandonos unos porros, tarareando las canciones de Zalo Reyes.

El próximo año se cumplen 20 años de ese acontecimiento..quien lo diria. Neruda dice que la vida pasa pisando como paquidermos...es la pura y santa verdad.

Bueno, ella un día me dejo. Un día cualquiera, la pase a buscar a su casa, su padre recogia las migas de la mesa las cuales se esparcian por toda esa pequeña comarca, salimos al parque y me dispara a boca de jarro que no quiere seguir conmigo...¡plop!, sali corriendo, apenado con el corazón en dos manos...fué mi primera pena de amor.

Volviendo a Rosales, nos graduamos en el teatro Caupolican ahora Monumental, recibimos nuestros diplomas, nos saludamos nos abrazamos y en la noche estabamos listos para ir a la fiesta de graduación que se hacía en el Liceo. Me puse una chaqueta que me presto mi difunto abuelo, mocacines cafés y pantalón amasado (de moda en esos tiempos), cuando estaba llegando a la puerta de entrada, tipo diez de la noche , siento un silvido...Hey Memo..Memo!..Miro y al frente, en la plaza estaba Rosales, cruzo lo saludo efusivamente:

Memo: - Compadre como estamos..vas a entrar

Rosales: No, no creo..tal vez más tarde

Memo: Por qué?, los cabros ya están adentro y abra buena jarana.

Rosales: de ahí, no ando muy bien presentado.

Memo: ¡No importa!...Vamos

Rosales: Mejor fumemos un cuete

Memo: vale..

Ahí se quedo él, sentado arriba de un banco, con su chaqueta café con cuello de chiporro...viendome partir...doy vuelta hacia atrás para verlo, levanto mi mano para despedirme...fué la última vez que vi a Rosales.